Memorias de un Elefante

16. Desde ese columpio de madera

July, 12

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Y parece que toca irse, que va llegando el momento de decir adiós. De dar ese último abrazo, ese último good night. De disfrutar de ese último baile. De dejar atrás las frías noches con siete mantas, las risas con los checos y los planes del último momento.

Parece que la noche es incluso más fría que la del día anterior. Que ponerse el pijama es como viajar al Polo Norte. Y andar de puntillas sin quitarse los calcetines para evitar pisar el gélido suelo de la habitación. Parece que el tiempo llora nuestra partida, casi tanto como los corazones de todas estas niñas.

Parece que prefiero no pensar. Prefiero alejarme del columpio en el que estuve sentado esta mañana, en ese breve momento en el que el sol acariciaba mi cara. Alejarme de ese columpio de madera, medio inclinado, pues una de las cuerdas que lo sujeta es más larga que su pareja. Alejarme de ese momento, con los pies sobre la hierba empapada por el rocío. Con la mirada puesta en el infinito, en todos aquellos campos que simbolizan la eternidad. Pensar en todo y dejar la mente en blanco. Dejar que sea otro el que te cuente que es lo próximo. Dejar atrás toda preocupación. Dejarse de planes y de historias porque lo que tenga que ser, será.

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Porque el cielo es el único que realmente sabe que tiempo hará mañana y adonde me llevará el viento. Porque los arcoíris no se predicen, se improvisan, con un toque de sol y una pizca de lluvia. Y puede ser uno de ellos el que te saque de casa y te descubra la grandeza de la vida. El que te muestre que la línea entre el cielo y la tierra no es tan ancha como a menudo pensamos y que sí queremos podemos cogernos de la mano y dejarnos llevar. Dejarnos llevar hasta donde nunca logramos imaginar. Porque no merece la pena perder el tiempo escribiendo el futuro, preocupado día tras día por el siguiente. Porque tan sólo un poco de lluvia puede borrarlo todo de un momento a otro. Puede hacerte cambiar la dirección y todo lo que habías escrito. Por eso, no te preocupes por lo que vaya a pasar mañana. Cógete las botas y el paraguas y prepárate para lo que sea necesario. Porque tanto la lluvia como el sol son bonitos si los sabes mirar desde el sitio adecuado. Porque ambos son necesarios. Y porque ambos nos van a acompañar, lo queramos o no, a lo largo de nuestro camino.

Por eso, desde ese columpio de madera, digo adiós a los regateos improvisados, a nuestras tostadas como único medio de supervivencia frente a nuestras queridas acelgas, a las noches de peli con el proyector y una montaña de cojines bajo nuestras nalgas, a la medicine checa y a la kenyan food, al apretujarse en los asientos del matatu cada vez que hay que ir algún sitio, a poner las manos sobre el tostador para entrar en calor, al viento en la cara al montar en pikipiki, a los botes de los millones de badenes de la carretera, a las baby bananas, a no beber agua del grifo, a experimentar las dos temperaturas extremas en la ducha, a tratar de pescar el trozo de patata de la cazuela de la comida, a visitar la casa del árbol de Mama Rita, a los lanzamientos del gato escalador cada vez que trataba de mangarnos comida, a casi cargarse la pared jugando a los dardos, a los olympic games, que un año más, están presentes en Meru, a los días de oficina con Risper. Digo adiós a todos los profesores, centinelas, integrantes de la Kenyan army, cocineras, secretarias, limpiadoras… Pero sobre todo digo adiós a todas las niñas, a todas las que me sonreían con la mirada y a todas las que se escondían vergonzosas cuando les miraba, a todas las que me abrazaban, a todas las que me pedían que les cantara por la noche, a todas las que se rieron conmigo tantas veces, a todas las que me cogieron de la mano para ir al colegio, a todas las que me preguntaron algún problema de mates que no supe responder, a todas las que me escribieron alguna carta, a todas las que me hicieron alguna pulsera, a todas las que me quisieron, a todas a las que quiero.

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El contador de arena

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